Hilos

En mil telas de araña que ahora empiezan a secar 
Cuerpos de casquería incapaces de pensar: 
¿Qué son las opiniones?, ¿qué quieres conquistar, 
Si entre todos tus hilos no puedes respirar? 

Crees que tu sentido cuenta sin miedo a protestar 
No cuestionas lo innato, que estaba plantado ya. 
Pero y si todo tu credo atenta contra tu libertad 
La recta de tu razón está curvada, curvada. 

En un blanco normativo soy negro excepcional 
Y de este mar de grises, mi sensibilidad.